Confissões

Quando mais se lê, mais se torna difícil o ofício de escrever. O universo do que é idiota extrapola. As soluções são mínimas. É quase impossível fugir do patético.
Sempre que penso nisso, sou acometido por uma dor aguda, extensa e inadjetivável (pois) no cotovelo direito e por uma dormência nas glândula salivares, eu creio.