Cítricos da vida (Poesia nos mínimos detalhes)

Bem, antes de começar esse texto, vale salientar que crítico não é aquele que fala mal de uma coisa. A Crítica pode ser positiva ou negativa. Às vezes essa palavra é usada no mal sentido. Tudo bem que eles quase sempre falam mal. Mas aqui, como quem manda neste blog sou eu, eu quero que vocês entendam o crítico como uma pessoa que tenta passar comentários imparciais sobre alguma coisa. Então tomem por este sentido. Estamos entendidos?

Pois bem...

Os críticos de cinema escrevem sobre cinema, por que lêem o tempo todo sobre cinema, passam os dias vendo filmes, estudam cinema e entendem de cinema- ou acham que entendem. Os críticos de cinema publicam textos nas colunas pops dos mais pops jornais dizendo que antigamente se dizia "Vá ver, é um filme de STEVEN SPILBERG", e hoje se diz "olha, Mais um filme do spilberg no cinema.". Os críticos de cinema dizem coisas sobre alguns filmes que adulteram nossas opiniões e nos fazem achar bons os piores filmes do mundo.

Os críticos de música escrevem sobre música, por que lêem o tempo todo sobre música, passam o dia inteiro ouvindo música, estudam música e entendem de música- ou acham que entendem. Os críticos de música publicam textos nas colunas pops dos mais pops jornais dizendo que "Los Hermanos á um banda de atitude" e que o "João gordo usava algodões na boca para desarticular a fala para que só os fãs entendessem o que ele falava". Os críticos de música, fazem as músicas tocarem na Mtv, e aí dentro de pequeno lapso de tempo a tati quebra-barraco(me deixem escrever esse nome com letras minúsculas) está tocando na rádio e nas ruas de Olinda.

Eu tento escrever sobre a vida, por que eu passo o dia inteiro observando a vida e os seres que detêm esta vida. Eu estudo passo a passo os movimentos humanos. Eu adoro observar como o Seu Urbano é muito mais inteligente que o PC Farias(de onde eu tirei esta comparação?). Porém eu não me atrevo a dizer que sou um "Crítico da Vida" (me deixem escrever essas palavras com letras maiúsculas). Aliás, acho que não existem Críticos da Vida, pois não se publicam seus textos nas colunas mais pops dos mais pops jornais – pelo menos não com este rótulo de Crítico da Vida. Mas em resumo, é isto que eu busco: me aperfeiçoar cada vez no meu estudo sobre as pessoas.

A função de um Crítico da Vida é simples. VIVA A VIDA. E aí vão aparecendo coisas interessantes para se partilhar. É o Seu Urbano de um lado. As crianças do posto do outro (Bruno, Henrique), etc...

Me considero um quase Crítico da Vida por que vejo poesia em tudo- ou em quase tudo - menos no que as pessoas costumam chamar de poesia. To falando desses textos que são varias estrofes de quatro linhas com pequenas palavras difíceis, roubadas do dicionário. Seria isso dizer que só quem pode fazer poesia é quem tem um vocabulário super extenso? ou dinheiro para comprar um dicionário?. Odeio essas rimas métricas. Por isso eu gostava daquele loucos da Semana da Arte Moderna de 22. Aliás, por que existe essa fixação pela SAM de 22? Alguém sabe me dizer o que aconteceu na "Destemida Semana da Arte Moderna de 23?". Estranho isso.

Então...Tem um grande amigo meu da faculdade, Ecleston, que durante uma noite regada a cerveja lá no famoso Beto´s Bar II, em Candeas, falou diversas poesias. Ele prefere chamar de "literatura de cordel", mas aquilo sim é que é poesia. Achei engraçado que antes de começar a declamar o texto, ele sempre advertia:

"Olhe, Erik, isso é um soneto por que é composto de dez frases, e observe a rima rica, essas rimas com palavras de classes diferentes!"

Não sei bem se ele disse que soneto era isso mesmo. Aproveitando o ensejo, para mim a única coisa que tem de bonito na palavra soneto é o seu som. O seu som é bem poético. Soneto parece um sono pequeno. "vou tirar um soneto ali(um cochilo)". O sono também é extremamente poético. Pois bem, se ele não tivesse informado a estrutura física, talvez ficasse ainda mais poético do que ficou. Aquilo é poesia de verdade. Chamo de poesia por que analisa as simples coisas da vida. Ele tem até uma poesia para Venusa, a professora de Português. Ele me explicou que lá em São José do Egito - que ele disse ser a capital da "literatura de cordel" - o povo "respira poesia" (achei lindo isso!) e que mesmo os semi-analfabetos escrevem coisas lindas que as vezes não sabem nem o que significa. À propósito, não anotei nenhuma de suas poesias, mas me lembro que no meio de alguma delas dizia assim: sei que mais lá "dos pássaros aguerridos". Tive que interromper:

"Pera, o que é aguerridos? eles tão bem ou mal?"

"Rapaz, olhe... peraí...Te confesso que nun sei, mas soa bonito"

Achei a explicação melhor que se fosse uma definição. Concordei com ele dos pés a cabeça e o deixei continuar o tilintar de suas poesias, enquanto pensava "poesia é um homem, num dia de chuva, com ruas alagadas, dirigindo com esforço sua bicicleta, carregando um minúsculo ovo de páscoa para entregar ao seu filho". Isso é que é poético